Laurinha despenteia-se novamente; a mãe quase perde a
paciência. O eterno drama de todas as manhãs. Despe, veste, puxa, grita .Laurinha resiste, cruza os braços, não diz uma palavra, está dura como uma
pequena estátua. O casaco é enfiado à força, e o cabelo parece um ninho
de ratos.
A mochila vai pendurada à frente, Laurinha espreita para ver
se está tudo o que ela quer. O caderno azul, os lápis de cera, as aguarelas, o
pacote de chocolates, e aquele lápis grande com chapéu de palhaço.
Chega a carrinha da escola; a mãe dá-lhe um beijo e suspira
de alívio. "Agora já posso falar com ele," pensa Laurinha. Aperta o
lápis grande e ouve-se a voz: "É sempre a mesma coisa, não te acho graça
nenhuma." "És um estupido, já não gosto de ti." "Não
me rala nada, tu nem sabes escrever." "Sei sim senhora, já escrevo
Laura, casa, gato, mãe". "Isso não é escrever, não sabes escrever uma
história". "Hoje não falo mais contigo".
Laurinha está furiosa: "Vou-me vingar", pensa,
"Vais ver".
Instalada na sala de aula, tira o lápis grande com
chapéu de palhaço e o apara lápis, e começa a aparar, roda, roda, roda o lápis.
"Estás-me a magoar, para com essa brincadeira
idiota". Ela continua e o lápis grande, fica cada vez mais pequeno e ainda
mais pequeno, já não fala.
Laurinha fica surpresa, o lápis palhaço, o seu companheiro,
o seu confidente, está transformado num monte de aparas. Os olhos enchem-se de
lágrimas, não vai mais poder conversar com ele. Está triste, muito triste,
perdeu um amigo.
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